Artista da Sede

 Eu gostava muito de Arte, pricipalmente pinturas. Gostava de apreciar sua forma, estrutura, cor, conceito... Eu andava por alguns museus e vernisages passando um bom tempo com essas obras enquanto bebia, comia e... bebia.

 Certa vez me falaram de um quadro novo em nosso meio. Me disseram que era muito interessante, que tinha qualidade. Eu contei que ja tinha passado rapidamente por essa pintura e não tinha gostado muito, a princípio. Mas me propus a voltar a olhá-la com mais atenção.

 Fiquei ali, em sua frente, por alguns minutos. Tentava buscar seu sentido, mas tudo nela parecia tentar causar um pouco de aversão; não chegava a parecer agressiva, mas era quase antipática; com certeza queria repulsar quem parava à sua frente. Saí daquela sala um pouco frustado. Não sei explicar direito, mas não me sentia muito bem.

 No entanto, em minhas idas e vindas de obra em obra, passava por aquela pintura, que apesar de tudo, chamava certa atenção. Em um desses dias, quando o salão estava sendo fechado, dei uma última olhada para o lado de dentro, pelo vidro da porta, e vi a pintura brilhar. Não parecia reflexo da luz, parecia que... ela simplesmente brilhou... em minha direção. No dia seguinte lá estava eu: olhando, procurando não sei bem o quê. De repente, uma listra de tinta no canto inferior esquerdo da pintura intensificou sua cor e voltou ao normal. Nesse instante, pareceu-me que um véu foi retirado da frente do quadro e várias linhas e cores passaram a conversar entre si. Comecei a entender, e a obra começou a conversar comigo. Percebi de onde vinha a impressão de repulsão (proposital), as linhas sobrespostas em meio às sombras, em um limite entre tristeza, desepero e raiva. E eu dizia "Te entendo completamente!",  e a obra me dizia "Nossa! Você me entende completamente". E eu vi, depois de certo tempo, que não era apenas tristeza; também havia movimento e cores mais alegres disfarçadas entre pseudo-olhos esfumaçados. Ora as cores pareciam avermelhadas, ora douradas, ora alaranjadas e até chegavam a tons terrosos. Os dias foram passando e a cada conversa eu aprendia mais. Percebi até a delicadeza na fina camada de gesso branco espalhado em determinadas regiões. Por último, percebi um pedaço estreito de renda cobrindo a lateral direita da tela. Era difícil perceber em meio àquela composição toda, mas depois de tanto tempo eu via sensualidade ali e, reparando bem, via-se que acabava por recobrir o quadro todo.

 No dia seguinte à apreensão do quadro, senti que a pintura me chamava, baixinho. Retirei a tela, a enrolei e levei comigo. Saí pela noite com ela embaixo do braço. Encontrei um pessoal conhecido com quem fiquei bebendo vinho por algumas horas. A pintura estava ali ao lado, aberta. Conversávamos, conversávamos com ela também. Quando acabou nosso dinheiro, cochilei encostado à uma parede, com a tela entre a parede e eu. Após umas 2 horas começou a amanhecer, levantei e estendi minha mão em direçao à obra. Ela pareceu se afastar e disse "Não... isso tudo foi um engano", eu disse "Como engano? Eu não te entendo completamente? Nós não conversamos e desvendamos caminhos toruosos da Arte?" e a pintura disse "Não. Você na realidade só acha que entende. E o que você achou que eu disse, na verdade você também entendeu errado. Eu vou com ele", e apontou. Eu vi um cara que era uma mistura de hippie, morador de rua, louco e um quê de filósofo (o "quê" de filósofo devia ser o cabelo ou algo assim), que passou a noite bebendo e conversando conosco. Não parecia ser má pessoa, não mesmo, mas estava bem longe de ser um genial expoente da Arte.
 Fiquei razoavelmente chocado com a inesperada situação. Virei-me e fui para casa. Passei o mês todo tentando entender o que aconteceu, qual era o problema, mas não via resposta. Por fim, já esgotado de tanto andar em círculos, mudei o veio artístico: passei um tempo com a música. Foram alguns dias divertidos, novos, empolgantes. Tudo bem que a música era um meio bem mais democrático e concorrido, e a sua apreciação era de certa forma menos íntima e exclusiva,  mas era "o que tinha pra hoje".

 Então, encontro novamente a tela de antes. Encostada em uma árvore, ao lado da "mistura de hippie, morador de rua, louco e um quê de filósofo". Ela me diz "Eu sabia que você não sabia nada desta Arte. Ainda bem que eu não caí na sua. Agora eu estaria jogada em algum canto escuro e úmido enquanto você ficaria por aí às voltas com a música".

 Pasmo novamente. Vou embora. Quem vai entender a Arte? Quem sabe um dia a Arte me entenda.